In viaggio

La migrazione avanza, piano piano. Da quasi quattro anni sposto le cose e accumulo ricordi altrove. Mi sposto verso nord come l'ago di una bussola. Si aprono strade, se ne chiudono altre, si scrivono capitoli nuovi. Adesso stiamo accelerando, cominciamo a completare l'opera. Si avvicina il momento di levare gli ormeggi: qualche giorno ancora. Il rumore, l'odore, il traffico, la gente che si trascina e tutto il resto, lontanissimi. Da quando abbiamo preso questa strada le cose hanno incominciato a correre sempre più veloce. Segno che abbiamo fatto bene. Tra una settimana vado. Mi aspetta un futuro di vino. Dorato, di frutta e fiori, morbido e pulito, tra torri e colline dolci. E' tutto pronto e come sempre quando è tutto pronto il tempo non passa più.

Mi chiedo se la forza del racconto non nasca nell'uomo da millenni di cammino, se il narrare (assieme al cantare) non nasca dall'andare. E se il nostro mondo abbia disimparato a raccontare semplicemente perché non viaggia più.
(rumiz, è oriente)